на разных языках.

у каждого времени года свой язык.
это когда-то они говорили все на одном.
а потом там у них своя вавилонская башня приключилась.
и бац! никто никого понять не может.

вот так осень оставляет записки зиме, раскидывает их повсюду.
зима их соберет, расклеит аккуратненько и ходит потом долго кругами, вглядывается.
старается догадаться, что же ей осень написала...
да, так и не разгадав, оставит льдинки записки весне.
и все по кругу.



так последнее время понимаю, что мне не понять некоторых на русском-то пишущих и говорящих.
не то что на иностранном...