блюз.

Блюз сладкой патокой льется в открытые форточки.
Ложится спелым туманом по углам всего дома, сплетаясь в диковинные фигуры воспоминаний о будущем. Они отрываются от пола, взмахивают легчайшими крыльями и кружат под потомком.

Их танец не строен. Он как стеклышки в калейдоскопе, вдруг меняет окраску. От медового желтого до смертельного ультрамарина.
Тени живут отдельно от туманных сказочных танцев.
Они в потоке ветреного блюза потеряны во времени.
Их пространство разрушено минором альта ветра в вентиляционных трубах.
Свет блюза мягок и вкусен, он пахнет спелой дыней и терпким васильковым вином.

Он бесконечен, ровно в три моих шага.