ты ее не буди.
Сколько же нас...
Не спросивших тепла,
не распробовавших сладость боли,
замурованных в личных делах,
расшибающих лбы до крови.
Кто сможет рвануть на красный,
Кто забудет про тормоза?
Обнимая глазами небо,
где в истерике бьется гроза.
Кто сможет ее успокоить,
просто прижав к груди.
_____________________
Она клубочком свернется,
уснет. Ты ее не буди.
Не спросивших тепла,
не распробовавших сладость боли,
замурованных в личных делах,
расшибающих лбы до крови.
Кто сможет рвануть на красный,
Кто забудет про тормоза?
Обнимая глазами небо,
где в истерике бьется гроза.
Кто сможет ее успокоить,
просто прижав к груди.
_____________________
Она клубочком свернется,
уснет. Ты ее не буди.
где в истерике бьется гроза."
Ммм..
Про стихи всегда трудно говорить. Когда не нравятся - нечего. Когда нравятся - не хочется быть слащавым хвалителем, говоря банальности. Так что..) Само наличие этого комментария могло бы говорить всё прекрасное, что я хотел бы сказать.))