December 8th, 2007

в предвкушении

Мысли пляшут пятничную польку,
Вихрем юбок, лет и сарафанов,
Чистым снегом выпаду на гальку,
Скрытую от города асфальтом.

Свежим языком волны зеленой
Оближу песок за стеклами витрин,
Встречу свет луны новорожденной,
Колыбельной рвущихся машин.

В тишине танцпола стану драмом,
По бокалам разольюсь теплом,
Может этого всего Вам мало?
так представьте сами, что потом…