February 27th, 2014

Обида.

Обида приходит тихо. Она не тарабанит куланами в дверь. Не звонит беспрестанно на телефон. Она даже не пишет заказных писем.

Она просачивается сквозняком в щели и приоткрытые окна. Ложится серым влажным туманом в самой глубине глаз. Сковывает нервы мерзкими грязными оковами, которые не разорвать. Она умеет остудить самое жаркое сердце. И перечеркнуть самую изысканную красоту.

Она становится хозяйкой обиженного. И человек этого даже не замечает. И вот она уже управляет его словами, мыслями и делами. Она властна настолько, что человек становится неспособным увидеть себя со стороны. Он заложник ситуации и собственной обиды.

И ведь, как трудно донести до него в этот момент, что калечит обида его самого….

Мой ангел.

angel

Мой ангел разбился…
он падал не вниз, а вверх.
мой ангел смеялся…
над миром.
За нас, за всех.
Мой ангел смеялся
до вывихнутых скул.
Мой ангел разбился, укрылся крылом, уснул...