Весь остальной пейзаж в обычных природных красках. Лес – сочного изумрудного оттенка, звенящая зеленью трава усыпана белоснежными ромашками и сочно розовым татарником. Песок почти белый на ярком солнце. Высокое, синее, спелое небо. Видимо июль.
Вот только река…
На реке плот. Так себе плот – три бревнышка наспех перевязанные бечевкой. На плоту сидит странный старичок. В оранжевом балдахине, как у тибетских монахов.
Подзывает меня
- Садись…
- Страшновато – отвечаю, а сама иду.
- А что за речка, дяденька?
- Ну, вот знаешь Стикс – он черный. Есть еще Белая река – рождения душ. Две стороны одной медали. А это река жизни, та, что между ними. Поплыли, посмотришь.
Я встаю на плот, а дяденька то хитрый, раз и пропал.
Ни весел, ни якоря. И скорость такая, что берега сливаются в сплошной разноцветный коридор.
Впереди резкий поворот на право. Бах, а за поворотом нет ничего. Только Солнце. Огромное теплое, вкусное как сочный персик.
Я проснулась от этого слепящего удовольствия. И так и не знаю, что же там было дальше….