Они бормочут какой-нибудь бесконечный мотивчик, что бы ни делали.
Спокойно берутся за любой музыкальный инструмент и добывают золота мелодии, даже не зная нот.
Они успешные партнеры в любом танце.
Им неважно, как он называется, они плывут по глади музыки как каравелла по волнам.
Люди дождя заполнят собой все пространство, как бы велико оно ни было.
Они журчат ручьями у тебя в голове. Шуршат огромными каплями тебе по спине.
Громыхают раскатами смеха невпопад, и сверкают молниями неуместных шуток.
Поначалу рядом с ними комфортно.
Свежесть их ума радугой мелькает в пыльной зале привычных разговоров о погоде.
Умение напоить всех вокруг делает их любимчиками толпы и фаворитами королей.
Вот только чем дольше, ты общаешься с ними, тем холоднее становится у тебя на сердце.
Соленые воды перехлестывают через край ресниц, размывая границы маски, обнажая душу.
Оставшись нагой, душа мечется в поиске белого пушистого пледа, что бы укрыться от любопытных глаз.
Но вокруг только черный водоворот ледяных волн. А там, вдалеке, уже лед сковывает реки вен.
Выбраться из мертвой полыньи людей дождя очень трудно.
Ты сдираешь в кровь руки о бритвы льда, захлебываешься в холоде беспощадных струй,
которые подобно проволоке режут кожу на лоскуты, задыхаешься под толщей стекла воды...
...а рядом кто-то бормочет какой-нибудь бесконечный мотивчик.
Люди дождя всегда очень музыкальны...
