скоро Новый Год....

Он дирижировал оркестром леса. По мановению его волшебной палочки лес просыпался звонкой капелью. Оратория шумела в зелени крон бесшабашным ветром. Растекалась по еловым лапам янтарной смолой. Зажигала фиалки и иван-чай. Казалось, что это осколки неба просыпались на густую траву. Взмах – и вот вступают басы. Из ниоткуда, из черноты поднимается ввысь музыка грибницы. Разноцветные шляпки сезонных модниц сыроежек притягивают восхищенные взгляды статных подосиновиков и даже гордецов – белых. Всплеск рук, кружева паутинок, ветер танца поднимает опавшую листву. Кружит хороводы клюквы и черники, наполняя воздух сладкой морозной патокой. Ему кажется, что уже не он дирижер, а сам лес. Он устал. На его плечах седыми прядями ложатся первые снежинки. Тишина в его глазах рождает зеркало зимы. Пусть его сны с хрустальными замками и сахарными горками приснятся нам.