сентябрь уходя, рвет на лоскуты алые паруса клена и швыряет нам под ноги.
кто-то пройдет, наступит и не заметит.
кто-то остановится на секунду, пытаясь как будто вспомнить что-то важное...
но дела, дела, дела...ускорит шаг и, не оглядываясь, рванет прочь.
кто-то поднимет заветный лоскуток души осени, покрутит в руках, поднесет к глазам, что бы увидеть рассветное небо на закате дня…опустит руку и выронит, как будто невзначай.
кто-то принесет парусный лоскут домой, но лишь за тем, что бы выгладить утюгом или вложить в книгу...пыльно и тоскливо.
и лишь утренний ветер в концертном костюме, сверкающем изморозью как дешевыми паетками, спляшет на лоскутном ковре, последнее танго нашей уходящей в зиму души...
