Он рядится в цветной халат лесов,
зияющий дырами совсем облетевших деревьев,
подпоясывая его серым ремнем горизонта.
Он бормочет бесконечную мантру дождя,
приплясывая в такт и раскачивая высотки домов.
Его мостовые шипят змеями мокрых шин,
которых он кормит опавшей враз листвой.
Когда он в своем странном ритуальном танце
падает на колени и касается лбом сырой межи,
небо ложится ему на спину молочными туманами
и растекается серым пологом огромных крыльев раненной зарей птицы.
Он собирает кровь расстрелянных ветрами трав в сосуд луны
и вешает на крючки звезд до поры до времени.
Напиток бессмертия будет готов к приходу ноября...
А пока
октябрь - одна из масок старого шамана.
