они подпрыгивают на рельсах календаря
и стараются перепрыгнуть через голову тех, что впереди.
сталкиваются, трескаются, ломаются и катятся дальше, ускоряя бег,
в котором явственно слышно шарканье неровных краев трещин и ссадин времени.
этот бег беспробуден.
вагоны, мелькающие у тебя перед глазами, закрывают наглухо горизонт будущего.
остается лишь полозка света настоящего.
такая узкая, что почти кажущаяся.
а как повернуть назад
и вернуться в дом детства, из которого,
когда-то невероятно давно ушел/убежал/улетел сломя голову, еще не придумали.
стоять и смотреть на безумный бег времени - хуже чем ждать.
хотя и ждать невыносимо.
но...
есть вариант идти вдоль путей.
если делать это с определенной скоростью,
то полоска света становится шире и стабильнее.
и вот она уже превратилась в широко распахнутую дверь в мир прекрасного в настоящем.
и скрип спотыкающихся вагонов уже раздражает шарканьем металла по осколкам стекла,
а звучит чуть медленнее и с такой искренней выразительностью,
точно в алларгандо.
главное найти эту скорость - у каждого она своя...